Leite Derramado

Fui comprar o novo livro do Chico Buarque, Leite Derramado, no Del Rey na quinta-feira. Ao sair do shopping me veio um leve pensamento de suicídio, de vez em quando acontece isso com a maioria das pessoas, só que elas não falam. Pensei também que é geralmente nesses momentos que as pessoas morrem, quando elas menos esperam, quando elas têm ainda uma visão do futuro esperançosa e tudo mais. Vaso ruim não quebra fácil, Deus pensou, não é agora a sua hora, babaca. Seria mais fácil assim, pois assim ninguém teria vergonha de você, porque você foi fraco e se matou, essas coisas. Se alguém te matar é mais simples. Beleza. Atravessar aquela Carlos Luz é meio tenso, e ao meu lado tinha um cara brauzera, com uma natural blusa do Racionais MC's. Parecia gente boa, como ele ía atravessar, eu ía junto. Existe a passarela, mas quem usa aquela bosta. Então utilizei o velho "quando ele for, eu vou". Beleza. O cara atravessou, eu fui atrás. Essas avenidas largas você tem que parar no meio pra depois atravessar novamente, porque são duas vias. Paramos no meio e quando eu fui atravessar, novamente acompanhado por ele. O cara começa a dar uma crise de espirros. Isso mesmo. No meio da avenida. Resultado, passou um Fiat Uno vermelho e atropelou o cara.
O choque passou rápido, eu e uma multidão de pessoas ficamos em volta e querendo ajudar e tudo mais. No meio da porra da avenida. No braço do cara tinha uma tatuagem: Só Deus Sabe A Minha Hora. Naturalmente, pensei numa piada, só que a hora era errada. Duvido que alguém iria rir. Beleza. Chamaram a ambulância e enquanto as pessoas davam as opiniões sobre o que fazer sobre o indivíduo (apesar da ambulância já ter chegado), eu pensei: puta merda, deve ter doído bem, como é que um espirro pode te matar. Se essa era a hora dele, só Deus sabe. Pois sei que eles levaram o muleque pro hospital sei lá onde.
Como a morte pode estar do seu lado e você nem perceber. Esse cara pode ter morrido e eu nem sei. Se eu tivesse morrido aqui em BH, quem possivelmente ía saber? Porra, quem eu conheço aqui? Não tenho quase família nenhuma nessa cidade. E a família que eu tenho, eu mal vejo (apesar de grande afeto (caso algum deles leia)). Depois que as pessoas morrem, eventualmente elas são esquecidas. No começo todo mundo iria ficar meio triste, contar algumas de suas histórias e tudo mais. Mas depois, seus amigos iriam contar as suas histórias como se fossem deles, até chegar a um ponto que eles mal iriam lembrar do seu nome. Foda-se. A questão é: esse jovem que tinha uma tatuagem da Tribo da Periferia. Não é um eufemismo, é o nome da banda. Quem dá a mínima pra esse cara? Não porque ele é pior ou melhor. Mas vai saber se alguém vai lá visitá-lo, ou cuidar dele, ou sei lá o quê, pagar a cirurgia da cabeça dele. Vai saber se o cara morreu ou não. De qualquer forma, todo mundo do ponto de ônibus deve ter contado essa história pra quinhentas pessoas, mas a gente segue nossa vida normal. Eu vou ler o novo livro do Chico Buarque. Fácidéia como é. Pois eu não conhecia o rapaz. E aposto que ninguém lá perto conhecia. Mais um na lista dos falecidos do jornal. Parte essa, que ninguém lê. Governo, Classificados, Economia, Cultura, Esportes, Leite Derramado. Se eu tivesse morrido, o Obituário seria mudado de nome num trocadilho ridículo. Um rapaz morto com o livro na mão, assim como "Só Deus Sabe A Minha Hora". A gente vive pra finalmente morrer, numa piada.